Nous voilà au printemps et c'est déjà décembre,
Il suffit d'arriver aux portes de la Flandre
Pour ressentir en soi les douloureux méandres
Qui écrasent le coeur et torturent les membres.

Pourtant c'est le printemps et voilà que novembre
S'en vient, s'en va, revient, rieur et persiflant,
Comme si s'amusaient mille diables flamands,
Mêlant à la noirceur les reflets doux de l'ambre.

Bien sur c'est le printemps aux accents de septembre,
Le vent froid s'éternise en échos longs et tendres,
Aux clochers de Bruges nos rêves vont se pendre,
Le tocsin du beffroi se craquelle et se cambre.

C'est le beau moi de mai, mois de haine et de sang,
Sur la berge du fleuve il n'y a plus de lin,
Le chalands vont mourir dans l'horizon marin
Dans l'écho ténébreux des lourds accents flamands.

Bernard

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